Ответ на вопрос - самосожжение.
Хорошо, когда в десяти минутах от дома есть поле, которое никогда не заканчивается.
Ты идешь прямо в горизонт - десять минут, двадцать, полчаса, минуешь огромные башни линий электропередач, видишь перед собой только затянутое чуть багровеющими тучами небо и землю с сухими пучками травы, сливающимися в одну серую субстанцию. Зима выдалась бесснежной.
Внутренний диалог очень быстро останавливается, и мгновения в памяти сливаются в одно бесконечное кастанедовское путешествие по другим мирам, из которого ты не помнишь укусов зимнего ветра, а помнишь только чувство, что блуждал где-то вне привычного эвклидова пространства. А когда возвращаешься назад, пересекаешь линию деревьев, которая и отделяет это поле от "реального" мира, тщетно спрашиваешь себя - что я делал этот час-два-вечность?
В привычном дворе вместо болтовни людей слышатся чуть различимые смешки тоналя. Или нагваля. Кто их разберет.