Обычная летняя ночь. Полтретьего. За окном уже двадцать минут рыдает какая-то баба, утверждающая, что она не хочет больше жить. Я тоже особой жажды жизни давненько не испытываю. По крайней мере эти двадцать минут - точно. Вот почему люблю зиму - они мерзнут и кучкуются где-то в других местах. Что характерно, почти каждую ночь кто-то орет под окнами моей квартиры - то ли невменяемо пьяные, то ли долбоебы по жизни, то ли вот такие вот истерички.
Интересно, на каком году я сорвусь, возьму дрын, с которым тренируюсь вместо меча, и выйду покалечить очередного страдающего?